SOLILOQUIM: "Un paso mas a la tragedia..."

De vez en vez suelo pensar en aquella mala característica que hace temblar hasta al ser consciente mas valiente: la muerte. ¿Que es ésta palabra sino aquella que denomina el desvanecimiento de la existencia?

Todos aborrecen y niegan aquella inexistencia; como si por arte de magia todo fuera un mundo de maravillas e inmortalidades, así como el mundo de la literatura al que tanto optamos por hacernos disuadir lo que estamos destinados a llegar, inevitablemente, a un final.
¿Que pasa con aquellos que no tememos? Aquellos que solo conocemos poco de la mortalidad y menos de la vida misma...solo nos sentamos en un estado letárgico aparente. Como si estuviésemos enfermos de realidad.

Otro día mas pasa y me siento de nuevo frente a un conflicto; este debate entre los pensamientos ocasionales y aquella ventana que perturba mi presente con la agotadora sociedad.

Otra vez el astro solar se levanta impetuoso sobre el cielo, y mi cabeza, llena de sensaciones ajenas, comienzan a surtir efecto.
Las salidas a caminar se convierten en melodías comunes; el inhalar se transforma en versos de fuego que queman la respiración al traspasar el delicado flujo de ideas soñadoras que se consumen en plena caída de deseos y ánimos. La vida comienza a amargar el ambiente inactivo de los alrededores.
En aquellos andares, cuando ya nada cruza por mi mente, levanto la mirada y veo los colores matizados con un tono que se vuelve sepia en mi alma. No llegan a caer en el blanco, gris y negro...no, los colores se resisten a caer en aquella pretensión de muerte ligera. Se resisten a ser olvidados en el existir diario...apenas se notan en ese tono café, apenas sobresalen unas pequeñas gotas de color alegre.

Paso a paso la agonía se convierte en tragedia, pero no para mi, no para mi alma ni mi paso por el sendero olvidado de un viejo paraje en el bosque, sino para aquellas ideas que gozan del sufrir innecesario. Es decir, antes aquellos pesares caían seducidos ante la idea de desaparecer, y en cada paso silencioso se crea una armonía entre estos y una sensación que los poetas describirían como "Elegía Diurna", un lamento matutino para cuestionar la fatalidad.
¡Ya esta!, se han convertido en versos mis agonías, la muerte sigue flotando en mi cabeza, sigue rondando pero no me atemoriza, le canto prosas para que bese mi existencia y sepa que estoy lista para su llegada.

El silencio se ha roto, la melodía se convierte en canción; los colores vuelven cual primavera naciente, aunque la estación sea invierno y mi corazón tenga raíces en el otoño, tan cerca del verano pleno que radica en el alma.
Regreso de nuevo, aquella silla y ventana habían estado esperando mi retorno ; la noche ya ha caído y es mejor que llegue para contarle a la luna risueña aquellas nuevas ideas sobre la muerte y la tragedia.

Fértil Rojo...Estruendos Y Copal (Escrito)

Se temía el día, al menos los sabios así contemplaban a la profecía del retorno ancestral.
Extraños pisan la tierra verde y fresca, destruyen sin explicar, corrompen una idea milenaria sin importar la costumbre de los pueblos ya asentados desde ciclos antiguos. Dicen ser buenos, dicen tener alguien poderoso que los protege y guía, escuchan a un solo hombre que para ellos es sabio y para las masas es por completo desconocido.
Sin querer entender razón alguna, explicación como tal, imponen algo que para ellos es correcto; quizá se tenga verdad de ello, pero cala un horror en la mente ver creencias derrumbadas por el suelo en que se nace y crece; es un golpe al corazón ennoblecido con costumbres. Arrodillándose frente a un objeto inerte afirman aquellos extraños que a través de ello, dedicando unas palabras varias veces al día, como un ritual no tan diferente del nuestro, se obtienen cosas maravillosas, mucho mas vitales de las que nosotros tenemos y podemos entender.
Todos contemplan sus acciones, los toman como locos y ellos a su vez igual con la gente. Visten de peculiar forma, con corazas duras y metálicas, como aquel que teme ser herido y morir, como aquel que no es consciente del ciclo de la vida, como aquel que no ve la luz del sol y entiende que esta vivo. Montan criaturas metafísicas, al principio parecían que eran ambos la misma bestia; dos corazones en un cuerpo, como la mente dividida en humana y animal, por eso eran dioses, por eso se les temía...aunque no todos conocían el rito, la leyenda, y temían a bestias que mataban con estruendos como los del rayo o el volcán furioso. La gente se defendía, ni aunque fuesen los creadores cederían sus tierras ni sus vidas, aun si el horizonte se apagaba y los abandonaba a su suerte en el canto de la noche.
Se venían de manera sagaz y abrumadora contra los pueblos, algunos forjaban alianza; valioso pacto que después se transformo en el horror y la caída de los poderosos. No existía una salida ni presagio bueno para los gobernantes, ya había muchos enemigos trazados en el camino que preferían caer en otro yugo y no en el mismo.
Con mentiras que se fueron desvaneciendo, con alianzas en contra de los tiranos, con el mismo miedo de lo desconocido ya se contemplaba una destrucción, ya se venia la derrota de una forma tormentosa que parecía el peor de los castigos humanos. La ciudad principal cedió, por un indeciso creyente, sin saber lo que creía, su imperio cayo, sin saber quizá lo que hacia, su pueblo se redujo a la nada, a ser llamados mas que unos bárbaros y utilizados para beneficios de aquellos extraños cuya enfermedad era los metales que desechaban sin importancia las deidades (disfrutaban de aquel tributo de excrementos brillantes), mientras los enemigos aliados se mofaban sin saber que les pasaría lo mismo o algo peor.
Forzosos trabajos bajo el cielo del águila que asciende, que incluso tenían sus antecedentes desde el primer avistamiento de la gente de procedencia lejana y desconocida, las guerras que les hicieron frente con bravura tiñeron de rojo la tierra seca, erosionada con el fuego del fin, con la llama de la muerte y el viento hostil del silencio. La cruenta parcela ahora se guarda aquellos secretos que son difíciles de contar, no porque sean complejos de recordar, sino por que es imposible describir como entre liquido rojo, alaridos, cuerpos sin vida, avaricia y decadencia humana, se forjo el fin de todo.
Ahora estas son solo palabras que aquellos que encuentren pensaran y repensaran las cosas del pasado, y entenderán que uno de ambos bandos tenia que ganar. Uno de los dos se alzaría victorioso, uno de ellos afrontaría un cambio o moriría en el intento. Hombres de época lejana y belicosa con ideología medieval alzaron la victoria, aunque ya habían sucumbido ante la derrota espiritual al ser conquistados por aquel esplendor ajeno y tener que destruir todo lo que les había maravillado en un principio; todo lo que querían era seguir la huella de las riquezas materiales y reputación efímera, poseían otras miras e ideologías, sacrificaron la fuerza de su corazón y continuaron su necesaria conquista.
El silencio ahora opaca ambas partes, a unos por tiranos y a otros por sumisos, y la verdad de la tierra es que ni españoles ni tampoco indígenas eran de esta manera. Ambos se defendieron y lucharon sin tregua, los dos cayeron en ignorancia y sucumbieron ante lo desconocido.
Hoy las memorias guardan la voz en testimonios antiguos llenos de polvo y confusión y la tierra vuelve a ser fértil pero con un tono distinto, siempre con olor de antaño...con una inexplicable esencia de imágenes entre el humo de copal mítico y estruendos de pólvora que devoran el tiempo entre recuerdos.

9 Virtudes Nobles De Un Guerrero...La Utopía Inconquistable (Vikingos)

1-Coraje

2-Verdad

3-Honor

4-Fidelidad

5-Laboriosidad

6-Hospitalidad

7-Disciplina

8-Confianza

9-Perseverancia

Un guerrero siempre debe poseer la fuerza y la valentía diaria para enfrentar las batallas que se ponen en su camino, sin importar que tan  grandes o difíciles le sean de superar, siempre debe permanecer en pie.
Nunca debe de mentir, ni sobre sus ideologías ni a otros endulzar o amargar el oído con sus propias creencias, después de todo, un guerrero siempre desconocerá el misterio de la muerte y la interpretara a su manera y forma. Versando en lo que cree, debe siempre defender lo que piensa pero sin imponer sus causes ideales sobre el juicio de otros, pues la verdad nunca sera absoluta ni definitiva, muta en cada mente como una fuerza reflexiva que convierte un portal en mil mundos.
Aquello llamado honor no es meramente el vago reconocimiento social, sino una fuerza interna, un poder que crea un equilibrio ancestral (mente/cuerpo/esencia), y logra transmutar aquella palabra en un sentimiento profundo que es conocimiento, reflexión, moral, paz y sabiduría al mismo tiempo, así se llega a encontrar la verdad de lo que uno es y hace.

Así después de hallar la propia verdad en raíces ideológicas se debe ser fiel a estas. Los dioses solían dotar de identidad mística a los seres humanos, quienes explican el desarrollo del entorno con uno mismo pero de una manera filosófica. Un pacto mas intimo con lo que sentimos e interpretamos a manera metafísica.
El trabajo diario se basa en un vasto sistema de recompensas; si un guerrero trabaja esforzadamente en algo que le ha de gustar, cosechara en mayor o menor medida, pero siempre seguro, aquello que merece. La paciencia marca siempre aquella lenta y justa espera, uno no debe fatigarse tempranamente.

La hospitalidad nunca debe permanecer ajena, un guerrero siempre debe de dar cuando sea necesario en una situación sin esperar recibir algo a cambio, al igual que debe de tener amabilidad y respeto hacia los demás, esta virtud es quizá la forjadora de la fuerza de una verdadera hermandad.

Todos los pilares convertidos en virtud, deben de estar sostenidos por tres fuertes bases, las cuales deben de ser la auto disciplina diaria, la confianza en uno mismo y la perseverancia en todos los objetivos.

Esto marca la esencia del guerrero, quien carga a la par y por fuera, un escudo en su espalda para protegerse de traiciones y emboscadas, y un arma en la mano, la cual, manejada con entrega y sin vacilar, siempre hará que obtenga cualquier victoria que se proponga por mas difícil que esta sea.
El verdadero guerrero es aquel que crea su propio destino forjando su alma con valores y su mente con conocimiento. Es aquel que el tiempo convierte en sabio y maestro en esta gran guerra llamada vida.

Diario Lunar I: Cantos Del Silencio

- "El Forastero..."-

De nuevo allí va entre la oscuridad ese hombre misterioso de saco galante.
La acostumbrada rutina me dictaba caminar por esa singular calle todas las noches; es tan fría y solitaria que suelo tranquilizarme al transitar por ella. Es muy extraño toparse con personas en ese sitio debido a la hora y al clima, sin embargo una ves al mes, después de salir de mi ajetreado empleo y caminar hacia mi hogar, podía ver al mismo hombre alejarse lentamente, perdiéndose entre la poca neblina y la luz amarillenta del servicio publico.
¿Quien eres Sir? ¿Acaso te has perdido o eres un fruto de mi imaginación somnolienta que crea hologramas espectrales del día? Afirmo que mi locura no es tan grande, sin embargo tu presencia me confunde y dudo de mi cordura por momentos breves.
¿Que buscas hombre? No parece que seas de aquí, solo parece que vas de paso... como aquel forastero que le gusta perderse y caminar a su paso hacia su ruta... pero si no eres de estos lares, entonces ¿Porque tomarse la molestia de pasar siempre por aquí habiendo tantas rutas que probablemente te lleven al lugar de tu destino? Algún día puede que lo descubra, incluso cabe la posibilidad que charle contigo, mientras tanto dejo que las preguntas traten de conseguir por lógica una respuesta de esta incógnita.